La melancolía murió en enero

La distancia cada vez se acerca más. Y la nostalgia, esa amiga de tantos años, con la que un hibernado corazón compartió heladas noches de enero se va alejando diluida en lamentos negros.

Y es así porque la melancolía de la enajenada memoria ya no desea seguir anclada en mares de incertidumbre. Se debate entre la libertad sin alma y la calma de recuerdos que anestesian la razón.

Razón construida mitad de lágrimas, mitad de llanto. Mitad de dulce amargura y también de un poco de cuerda locura.

Más hoy la sensatez quiso instalarse en la habitación de su cuerpo. Jugar con su sueño. Dejar a su boca murmurar con los rincones de desconsuelo. Sabe que no entenderá.

Sabe que no asimilará que murió… Que en enero quedó sepultada  su melancolía en juicio cubierto de invierno

Ana Lesman

“La melancolía es el placer de estar triste” (V. Hugo)

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